Вам у нас точно понравится!
Телефон зазвонил, вибрируя на глянцевой поверхности стола.
Не его.
Не тот, на который я звонила ему бесчисленное количество раз и получала в ответ привычное «В роуминге, дорогая».
Этот аппарат был тонкий, черного цвета, без всяких примет.
Я нашла его в скрытом кармашке его дорожной сумки, разбирая вещи.
Дмитрий умер неделю назад.
Я уставилась на экран, словно на змею.
Палец невольно потянулся и закрыл уведомление.
Пароль отсутствовал.
Вероятно, это была либо глупость, либо чрезмерная самоуверенность.
Я не отводила взгляд от экрана, будто боясь увидеть что-то ещё.
Палец снова смахнул уведомление.
Пароль отсутствовал.
Глупость ли это, или переоценка себя?
На экране открылся чат.
Имя «Солнышко» и фотография смеющейся блондинки, прижимающейся к моему мужу.
На заднем плане — море и пальмы.
Подпись под снимком гласила: «Наш рай.
Жду тебя в ноябре, любимый».
Фото было сделано три месяца назад.
В то время Дмитрий «запускал новый филиал в Коблево».
Я пролистала галерею.
Вот они в ресторане.
Вот она в его рубашке.
Вот он держит на руках маленькую девочку с такими же светлыми волосами.
Я снова прокрутила галерею.
Вот они в ресторане.
Вот она в его рубашке.
Вот он держит на руках маленькую девочку с такими же светлыми волосами.
Комната начала кружиться перед глазами.
Сорок лет.
Сорок лет завтраков, редких совместных отпусков, бесконечных командировок, от которых он так уставал.
Я гладила для него рубашки перед поездками.
Собирала аптечку.
Кому-то это нужно было показать.
Чтобы не сойти с ума в одиночестве.
Я набрала номер сына. — Сергей, приезжай.
Срочно.
Он приехал через полчаса, явно встревоженный.
В его глазах я выглядела хрупкой вдовой, погружённой в горе. — Мам, что произошло?
Тебе плохо?
Я молча протянула ему телефон.
Он взял его с недоумением, а затем выражение на лице начало меняться.
Сначала — недоверие.
Потом — отвращение.
— Что это? — голос его стал тихим. — Какой-то глупый розыгрыш?
Фотомонтаж? — Посмотри даты, Сергей.
Просто посмотри.
Он листал.
Его пальцы, похожие на папины, дрожали.
Он открывал папки с надписями: «Железный Порт», «Ивано-Франковск», «Кривой Рог».
Везде женщины.
Разные.
И везде был он, мой муж, их муж, улыбающийся, счастливый, живой.
Совсем не тот измученный командировками человек, которого я знала. — Не может быть… — прошептал Сергей, опуская телефон. — Он же… любил тебя.
Нас.
Вопрос повис в воздухе.
Любил?
Кого из нас?
Внутри меня что-то застыло.
Горечь утраты сменилась другим чувством — холодным, острым любопытством исследователя.
Если у него был второй телефон, что же ещё скрыто?
Я поднялась и направилась в его кабинет.
Святая святых.
Место, куда мне запрещали вход под предлогом «не мешай моему рабочему процессу».
Сергей последовал за мной.
Я приступила к тщательному обыску.
Книги.
Ящики стола.
Папки с документами. Ничего.