В тот вечер я решила — пора рассказать мужу всю правду. Десять лет я носила её в себе, оберегая его душевное равновесие, делая вид, что всё в порядке. А теперь стою у окна нашей квартиры и наблюдаю, как он в который раз переставляет тарелки на столе. Комок подступает к горлу — его стремление примирить семьи разрывает мне сердце.
— Люся звонила, они уже выехали, — голос Тараса дрожит от волнения. — Представляешь, даже Мария с мужем приедет!
Я молча киваю, не отрывая взгляда от улицы. За окном моросит дождь, ноябрьская сырость растекается по двору лужами. Как же не хочется мне этого семейного вечера… Но как объяснишь это Тарасу? Он ведь весь светится от счастья — наконец-то все соберутся вместе.
Ещё бы. Его брат Иван не появлялся у нас уже три года. После той истории с бумагами… Я вздрогнула и прогнала воспоминание. Нет, только не сейчас.
— Александра, ты чего такая мрачная? — Тарас обнимает меня сзади и прижимается носом к шее. — Всё наладится, вот увидишь.
Наладится? Как же… Мама до сих пор плачет ночами из-за той истории с наследством. А сестра? Была вынуждена уехать в другой город и начинать всё заново с двумя детьми на руках.
— Конечно, — натянуто улыбаюсь и поворачиваюсь к нему. — Просто немного болит голова.
Он нежно целует меня в висок, и я зажмуриваюсь от нахлынувших чувств. Боже мой, как же я люблю этого доброго и доверчивого человека. Он искренне уверен: время способно исцелить любые раны. Что стоит просто собраться за ужином, поднять бокалы за здоровье, посмеяться — и всё плохое забудется: измены, боль и украденные годы…
— Смотри, что нашёл! — Тарас вытаскивает из серванта старую фотографию. На ней мы все вместе — обе семьи ещё счастливы и беззаботны, ещё не знающие того кошмара, что случится через месяц. — Помнишь тот Новый год?
Помню… И как же хочется стереть это из памяти.
С улицы доносится звук подъехавшей машины. Я вздрагиваю и машинально поправляю блузку. Сейчас они войдут — его «любимые» родственники. А я… я не уверена, что смогу сдержаться. Не сегодня. Не тогда, когда они сядут за мой стол с благостными лицами будто ничего и не было.
— Александра, открой дверь! — суетится Тарас у стола, поправляя скатерть. — Наверное, это Иван с Валерией.
Я направляюсь к двери. Ноги словно налиты свинцом; в висках пульсирует напряжение. Вот оно. Сегодня правда прорвётся наружу — независимо от моего желания.
За столом собрались восемь человек. Я украдкой рассматривала лица родни мужа: тех самых людей, которых не видела годами. Иван почти не изменился — та же самоуверенная ухмылка и дорогой костюм подчёркивают его статус. Его жена Валерия постарела немного, но по-прежнему смотрит на него с преданностью в глазах… Господи… если бы она только знала…
— Какой замечательный вечер! — щебетала Мария, сестра Тараса. — Давно пора было встретиться! Сколько можно жить как чужие?
Я так сильно сжала вилку в руке, что побелели костяшки пальцев. Чужие? Да уж… они сделали всё возможное для этого.
Тарас тем временем разливал по бокалам вино и оживлённо рассказывал какую-то историю под смех гостей…