— Как это «что»? — свекровь театрально всплеснула руками. — Ярослав займётся управлением, я помогу с организацией… А ты можешь продолжать свою бухгалтерию. У каждого — своё, Кристина.
— Своё? — внутри всё сжалось. — То есть когда вы считали меня бедной провинциалкой, это было «моё»? А теперь, когда появились деньги, вдруг стало «общее»?
Удивительно, как сто миллионов гривен способны кардинально поменять чьё-то отношение.
Новогодний вечер в квартире свекрови разворачивался по привычному сценарию — за натянутыми улыбками скрывалось её раздражение моим присутствием. Екатерина, восседая во главе стола словно монарх на троне, бросала на меня снисходительные взгляды, будто я случайно оказалась среди людей её круга.
— Ярослав у нас снова получил повышение в этом году, — начала она свою излюбленную тему, аккуратно поправляя идеально уложенные седые пряди. — Теперь он заместитель заведующего складом. Руководит целым коллективом!
Ярослав, старший брат моего мужа, важно кивал головой по правую руку от матери. Его лицо сияло самодовольством так, словно он не просто стал начальником грузчиков, а как минимум отправил экспедицию на Луну.
— Да-да, мама, — подхватил он с набитым оливье ртом. — Я даже подумываю открыть своё дело. Опыт работы с людьми у меня есть.
Я молча перекладывала себе селёдку под шубой и старалась не реагировать на очередные колкости в свой адрес. Мой муж Олег сидел рядом и сосредоточенно ел из своей тарелки. Он всегда так делал во время маминых представлений.
— А ты всё циферки складываешь, Кристина? — спросила Екатерина с притворной заинтересованностью, хотя отлично знала о моей работе бухгалтером. — Это ведь тоже важно… наверное. Хотя Олег мог бы найти себе кого-то более… подходящего. Время-то ещё есть.
Размышления о том, как я оказалась за этим столом снова и снова терпящей унижения ради видимости семейного единства, прервало сообщение от мамы. Странно: обычно она не пишет в праздники – знает же про свекровь и её нетерпимость к телефонам за ужином. Но текст был тревожным: «Кристина! Срочно перезвони! Пётр…»
Пётр… Папин дядя из Одессы. Видела его всего пару раз в детстве: помню только старенький «Москвич», на котором он возил меня показывать свою гостиницу у моря – небольшую и уютную на двадцать номеров с видом на бухту. Позже родители рассказывали: он достроил ещё два корпуса…
— Кристина! – голос Екатерины выдернул меня из воспоминаний. – У нас сейчас семейный ужин! Может хотя бы сегодня обойтись без переписок с вашей… роднёй?
Последнее слово она произнесла так презрительно, будто речь шла о каких-то дальних родственниках из заброшенного хутора. Хотя чему удивляться – для потомственной жительницы Днепра и преподавателя консерватории в третьем поколении все южнее окружной дороги были почти что заграницей. Когда Олег впервые привёл меня знакомиться с родителями три года назад, она демонстративно спросила: «И где же ты нашёл это… провинциальное очарование?»
С тех пор ничего не изменилось: каждый совместный ужин превращался для меня в негласный экзамен на соответствие их высоким стандартам столичной жизни – и каждый раз я его проваливала то вилкой не той пользовалась для рыбы, то обсуждение последней премьеры в театре поддержать не могла.
— Простите… но это действительно важно… — пробормотала я и открыла сообщение.
И тут же прикрыла рот рукой от неожиданности:
«Пётр умер месяц назад… Завещание огласили только сегодня… Весь комплекс теперь твой! Три корпуса гостиницы плюс ресторан и бассейн! Риелтор говорит – около ста миллионов гривен! Перезвони!»