Застала я такую картину: уставшая подруга с ребенком мечется по квартире и ничего не успевает. А муж сидит на диване и беседует со своей мамой, пришедшей в гости.
Пытаюсь подруге поднять настроение, на кухне смеемся и нарезаем салаты. И тут заходит свекровь, берет стул, еле вскарабкивается на него и рукой проводит по верхней части навесных шкафов. Смотрит на руку и победоносно показывает нам:
— «Пыль, а говоришь убиралась. Ребенок в доме. Тебе не стыдно?»
Подруга молча опустила глаза, чтобы не показать как предательски подступают слезы. Да, ей было стыдно за то, что она все не успевает, за то, что у нее глупая свекровь, которая вырастила сына, считающего, что женщина всё должна ему, ребенку, всем вокруг … просто потому, что она женщина.
— «А можно ей будет стыдно в другой день, например, завтра? Сегодня день рождения, как никак.»- спросила я, еле сдерживая гнев.
Свекровь, фыркнув, вышла из кухни. Самое обидное для меня было, что муж подруги молча слушал данный разговор и с осуждением смотрел на жену: ай… яй… яй… позор то какой…
Вечер прошел скомкано, у подруги не было настроения, а свекровь все время пыталась мне донести, что «Мужчины женятся на хороших хозяйках. С таким отношением, тебя замуж никто не возьмет». Но прогнозы не оправдались, замуж меня взяли.
И странно, но я совершала все ошибки молодых жен: идеальная чистота, обед из трех блюд, карьера, внешний вид … все доводим до мифической идеальности, несмотря на иногда плохое самочувствие, настроение, личные увлечения и хобби. А муж … он работает, он глава семьи, ему думать надо о Великом. А вдруг война, а он уставший.
Причем, муж то и не какой то тиран идеальных жен, он ни разу и не требовал горячий ужин или идеально выглаженную рубашку. Я делала это сама. Наверное, чтобы мне, как женщине, ни за что не было бы стыдно. И как то мужу нужно было подшить брюки, а я не то, что не умею, нас в школе там учили что то шить. Но я просто так не люблю этим заниматься. Прямо вот не моё. И тут муж спрашивает:
— «А где у нас швейная коробка?» — «Какая еще коробка? Нет никакой коробки.» — отвечаю я И тут я вспомнила: у бабушки и у мамы были такие металлические коробки с кучей пуговиц, которые отстригались от старых вещей, перед тем, как их выбросить, нитки, иголки, наперстки…
Это всю жизнь копится, передается по наследству по женской линии и первым спасается в случае катаклизмов. Меня за что то, видимо, лишили наследства и мама, собирая приданное, забыла про коробку. Я попыталась свести эту ситуацию к юмору, но тут муж осуждающе взглянул на меня и произнес:
— Ну как же так? В доме иголки нет. У каждой женщины должны быть швейные принадлежности. И тут он предстал передо мной в виде свекрови моей подруги, карабкающейся на стул в поисках пыли. Дальше сработал детонатор и последовал монолог минут на тридцать о месте женщины в природе, распределении обязанностей в современной семье и о том, что мне с этого момента никогда и ни за что НЕ БУДЕТ СТЫДНО…
Прослушав монолог и спокойно заметив, что он и не планировал сваливать все обязанности на мои хрупкие плечи, но я сама их туда засунула. На что я заметила, что он это видел и молчал, не пытался снять часть груза.
Ох … уж эта женская логика. И у меня до сих пор нет швейной коробки, зато в соседнем доме есть замечательное ателье. И может это ужасно, но мне не стыдно.